Sin Palabras

Recién entrada la primavera, el humo de un cigarro dibujando espirales al son que marca el poniente matinal, azotando su torso, la arena, húmeda y tibia acariciando sus callosos pies, de frente, el sol, que dibuja en el suelo la silueta de alguna palmera casual, el rumor de un mar en calma que duerme sus oídos, viciados por la frenética canción de las maquinas.

En el horizonte un pesquero le da los buenos días, el canto de alguna gaviota, una paloma jugando con los restos de alguna pesca de madrugada.

A sus espaldas el ir y venir de los viejos ociosos, los padres de sus padres y el tintineo de una puerta antes de abrirse.

Sobre el, leves jirones de vapor de agua hacen del cielo un manto azul anaranjado con arrugas blancas.

Las campanas de una iglesia anuncian las once, pero hoy no hay prisa, avanza unos pasos y siente el frío tacto de la mar en sus tobillos que invita a recordar con anhelo un verano de sol, juegos y arena.